Abbandonata la leggerezza dei lavori precedenti, Kore'eda approda a un'opera ambiziosa e la affronta con un linguaggio più essenziale e scarno del consueto. Il film è composto principalmente da primi piani (tutti girati in Cinemascope), chiaroscuri, scale di grigi, e soprattutto silenzi, appena scanditi da pochi, eterei intermezzi musicali (un Ludovico Einaudi che entra in punta di piedi, quasi con pudore). Una texture rarefatta e un crescendo di paranoia dietro l'apparente imperturbabilità dei volti e dei dialoghi. Qualcuno per descrivere il suo cinema ha parlato di wabi-sabi (letteralmente “solitario e povero”), espressione con la quale si indica quell'atteggiamento estetico, tipico della cultura giapponese, che tende a eliminare il superfluo e a ricercare la bellezza nell'imperfetto, nell'incompleto, nell'impermanente. The Third Murder estremizza tale poetica. I crescenti campi-controcampi dei colloqui tra avvocato e assassino sono, in questo senso, paradigmatici: due volti, un vetro divisorio, nient'altro. 

Una scena del film

Quello di Kore'eda è un dilemma morale, quasi un hurly burly shakespeariano, che tuttavia non dà luogo a una tragedia, ma piuttosto a un'incertezza disarmante. Quando il confine tra vero e falso viene meno, e la giustizia perde la sua facoltà di discernimento, “colpevole” e “innocente” restano concetti vuoti, privi di significato («contenitori» li definisce lo stesso Shigomori nell'ultima battuta del film). Come dichiara il regista: «la nostra società condona un sistema imperfetto, che non può sostenersi a meno che alcune persone non giudichino altre persone senza sapere la verità». Kore'eda ha saputo tradurre in cinema tutto questo.