Girato in uno splendido, contrastato bianco e nero, Genus Pan non avvicina mai troppo lo spettatore ai personaggi lasciando quasi sempre l'inquadratura fissa, attraverso splendidi tableaux vivants in cui la natura immobile e impassibile si staglia contro il vagare dell'uomo nei suoi fatui sforzi per sopravvivere. Solo nelle scene che mostrano la falsa ricostruzione del duplice omicidio da parte del sergente la macchina da presa si muove, adottando gli stilemi del documentario. Una scelta con cui il regista sembra volerci ammonire sulla pericolosità di attribuire dosi di verità a determinate scelte stilistiche: non sempre l'occhio della cinepresa può mostrare il male dell'uomo, che trova invece la sua più giusta collocazione nel fuoricampo. Come nell'inquadratura conclusiva, dove l'atrocità del gesto si cela oltre uno sguardo contemplativo sul paesaggio sinistramente pacifico: una scelta che non addolcisce la visione, ma anzi la inasprisce.

Dietro una facciata folkloristica e a tratti quasi pasoliniana nel mettere in luce l'aspetto bestiale dell'uomo, Genus Pan rappresenta un ulteriore tassello di quel grande affresco sulla società contemporanea filippina e sulle sue brutalità che è il filo rosso dell'intera filmografia di Diaz, autore amato a Venezia (e non solo) per la maestria nel coniugare l'impegno civile a un totale controllo del mezzo filmico e a una raffinatezza stilistica che ha pochi eguali nel panorama di oggi.