Appena visto il film abbiamo controllato la data di nascita del regista e purtroppo la fastidiosa idea instillata dall'esorbitante uso di immagini erotiche (quasi esclusivamente di quello che va di moda chiamare lato B) che pervade le tre ore di visione ha confermato la sensazione che la forza ispiratrice di quest'opera affondi le sue radici in un personalissimo demone meridiano (o pre-serale). La sensuale opulenza, mai disgiunta da un gioioso sguardo ammirativo, della bellezza femminile dei suoi precedenti film qui gira a vuoto. Dall'inizio alla fine, ahinoi protratta di oltre centottanta minuti. Una lunghezza presuntuosa e provocatoria, peraltro totalmente ingiustificata da una ripetitività che ad ogni passo poteva suggerire provvidenziali sforbiciate. 
Ma i protagonisti di questa “bella estate” non hanno nulla a che vedere con gli smarrimenti di una commedia di Marivaux, né con la leggerezza degli impalpabili amori di Eric Rohmer e nemmeno con l'ingenuità bonaria e provinciale delle creature di Fellini. Quella macchina da presa che, con la consueta maestria, aggredisce i corpi e costruisce relazioni di sguardi, tradisce i suoi personaggi sovrapponendo ai loro occhi puri una persistente, non gradevole, ossessione voyeuristica: uno sguardo pesante che appanna quello che, in questo romanzo di formazione, dovrebbe rappresentare un inno alla vita. Né la pur emozionante scena della nascita di un agnellino, ripresa dal protagonista con la sua macchina fotografica, né l'insistita colonna sonora prevalentemente mozartiana riescono a dare senso e leggerezza a questo catalogo di movimenti sussultori.